Mes romans sont auto-édités et j'en suis satisfait !

Mes deux premiers romans, je les ai publiés à compte d'auteur.
N'ayant eu aucune réponse favorable de la trentaine d'éditeurs ayant pignon
sur rue, auxquels j'avais envoyé mes manuscrits..., je me suis laissé tenter
par un éditeur qui m'a fait miroiter tant de choses! A l'entendre, j'avais
écrit le roman du siècle. J'allais vendre 3000 exemplaires en peu de temps !
Et comme je n'étais pas insensible aux compliments ( je m'en blâme
aujourd'hui) je n'ai pas flairé le piège. J'ai donc payé une somme
importante(pour moi en tout cas!) et mes livres n'ont pas bénéficié de la
diffusion qu'on m'avait promise. J'ai perdu bêtement de l'argent ! Mais cet
argent n'a pas été perdu pour tout le monde ! Bref...
        Mes 3 derniers romans je les ai publiés en auto-édition. On n'est
jamais si bien servi que par soi-même. J'ai choisi un imprimeur, je lui ai
payé l'impression de mes livres. Je choisis tout : la photo de couverture,
le prix de vente de mon livre etc) L'imprimeur prend à sa charge toutes les
petites démarches administratives...Un point , c'est tout ! Pas de contrat.
Ensuite je vends mes livres comme bon me semble, directement ( 100 % de
bénéfice) ou par l'intermédiaire d'un libraire(70% de bénéfice)
C'est ainsi qu'en relativement peu de temps je suis rentré dans mes frais.
ça ne me demande pas un investissement plus important(en temps et en
énergie). Pas plus en tout cas que quand je faisais moi-même le travail qui
aurait dû incomber à l'éditeur à compte d'auteur. Donc cette solution me
convient ! Je ne gagne pas grand chose(déplacements dans les salons, frais
divers), mais je ne perds pas d'argent et je suis mon propre maître . Si ça
ne "marche" pas je n'ai qu'à m'en prendre à moi-même...J'ai déjà fait des
émules parmi mes connaissances qui étaient tombées dans le panneau de
l'édition facile ...mais ruineuse ! Et qui comme moi ne veulent plus
entendre parler que de l'auto-édition !
André

 Elle attendra d’être à la maison pour pleurer. Pas devant les gens. Ça s’était passé de la même façon l’année précédente. Et maintenant, avec ce déménagement ! Morgan commençait seulement à prendre ses repères…

Sur le siège arrière, Manuel l’attend, impatient :

- Maman, on va être en retard !

Le collège. Il a moins bonne réputation que celui où il a fait sa Sixième. Il aimait bien son ancien bahut comme il disait. Et ses copains qu’il ne reverrait plus ! Clara avait bien promis mollement qu’elle les inviterait un jour pour un goûter. Mais le garçon savait que sa mère détestait inviter des gens, organiser quelque chose qui sortît de l’ordinaire.

L’angoisse se lit sur son visage. Elle le voit bien dans le rétroviseur. Même s’il fait semblant de s’intéresser à ce qui se passe au dehors, aux transporteurs qui déchargent leurs marchandises, prestement, répondant par des gestes obscènes à la joyeuse cacophonie des avertisseurs  des automobilistes bloqués. Elle le connaît bien, son grand. Il est comme ça ! Comme elle d’ailleurs. Sensible à l’excès.

Et Frédéric ! Quel prétexte avait-il trouvé pour ne pas l’accompagner, pour se défiler ! Du boulot à la boîte ! Et tout était dit ! C’était pourtant sa place à lui aussi ! Il était leur père ! Elle jure en effectuant pour la troisième fois un créneau hasardeux devant le collège. Manuel ouvre la portière et se précipite vers la grille. Elle l’appelle. Elle a rangé la voiture de façon anarchique. Elle se donne bonne conscience en allant jusqu’à l’entrée. Puis rebrousse chemin. Décidément, ce n’est pas sa journée ! Cela fait un mois que ce n’est pas sa journée. Depuis ce déménagement ! Et même avant, pour être tout à fait honnête ! Allez, je rentre, se dit-elle. Si Frédéric avait été là au moins ! C’est sur les femmes que retombent toutes les corvées !

Elle est encore tout excitée quand elle gare la voiture devant la maison. Au loin, on distingue les silhouettes filiformes des éoliennes de Mardyck. Son mari qui emprunte l’A16 tous les jours pour se rendre à son garage à Dunkerque longe le site de la raffinerie Total…et quand il parle des 5 éoliennes, il ne tarit pas d’éloges. A croire que c’est un émule de Gustave Eiffel qui en a dessiné les plans ! Et il faut l’entendre comparer les énormes pales aux ailes de moulins !

- De dernière génération ! Tu te rends compte ? Non ! Tu ne peux pas comprendre ! 

Il reste confondu devant tout ce qui touche à la technologie. Elle, ce serait plutôt les monuments, les vestiges du passé comme elle dit. En particulier, la cathédrale de Saint-Omer, dont on distingue déjà la tour à une vingtaine de kilomètres de son nouveau logement. Quand ils se rendent chez ses parents qui habitent à Saint-Martin-au-Laërt et que l’on distingue le beffroi massif de cette cathédrale huit fois centenaire, elle se sent chez elle. Des milliers et des milliers de gens y sont allés se prosterner au cours des siècles. Elle aimerait, de temps en temps, retourner prier sur une des chaises en paille dont les cannelures s’impriment sur vos genoux.  Comme quand elle était petite et que son père la grondait quand elle se tortillait sur la chaise ou qu’elle laissait tomber son missel aux pages fines comme des ailes de papillon. Mais l’homme qu’elle a épousé se moque d’elle lorsqu’elle évoque devant lui ces moments de béatitude, ces instants où, agenouillée, les mains jointes, les yeux clos, elle récitait de longues prières. Elle quittait les lieux avec gravité alors que les enfants de son âge exprimaient plutôt avec gaieté le retour à l’air libre ! Son mari ne peut pas la comprendre : il est athée, lui ! Oh non, que dit-elle ! Elle sourit au souvenir de la leçon que lui a faite Frédéric, sur la différence qui existe entre un athée et un agnostique, avec cette attitude condescendante qui est la sienne quand il s’imagine contribuer à l’instruction de sa femme.

- C’est pas que je crois pas en Dieu, ce que je dis, c’est qu’on ne peut pas savoir s’il existe. Alors je ne me prononce pas !

Elle avait eu envie de lui répondre qu’elle le reconnaissait bien là : jamais d’opinion bien tranchée. A table, choisir entre un camembert, un reblochon et un comté relevait pour lui du dilemme le plus cruel !

 Toujours est-il qu’elle avait perdu l’habitude de se rendre à la messe.

Mes ami(e)s, vous m'avez demandé la suite de mon roman. La voici...

La photo ci-dessous, que j'apprécie particulièrement, est l'oeuvre de Thai-Son Richardier

Mademoiselle Corinne a pris d’autorité le petit Morgan des bras de sa maman. Celle-ci a desserré son étreinte devant la détermination de la maîtresse. L’enfant cesse de hurler, instantanément. Clara avait connu une expérience analogue, quand, à la maternité, la puéricultrice, devant les vagissements du bébé, lui avait donné le bain elle-même. Là encore, comme par enchantement, l’enfant avait cessé de crier. Très vite, son visage, qui avait viré au rouge violacé, avait repris la couleur qu’on lui connaissait pendant son sommeil. Elle s’était sentie idiote ce jour-là. Et aujourd’hui encore, devant la toute puissance de cette institutrice de maternelle, elle se sent confuse, incapable de se souvenir de  toutes les questions qu’elle a préparées…   

La dame sent bon. Son calme est sécurisant. Et, lorsque Clara prend la fuite, c’est tout juste si Morgan  émet un petit gémissement émouvant, vite contenu, qui n’a pour but, vraisemblablement, que de donner mauvaise conscience à sa mère !

Clara se faufile au milieu des parents qui attendent que leur petit soit pris en charge par la maîtresse. Certains consultent leur montre, fiévreusement. La plupart ont pu commencer leur travail une heure plus tard, mais le patron n’est sans doute pas disposé à les voir arriver avec un retard si minime soit-il. Alors ils abrègent les au revoir, enfournent un dernier bonbon dans les bouches, promettent qu’ils viendront très vite les rechercher…   

Clara se retourne. La maîtresse vient juste de tendre la jambe et d’empêcher Morgan de lui fausser compagnie.

Elle titube presque en rejoignant sa voiture. Un jeune papa, assis au volant de la sienne, le bras négligemment passé par la vitre de la portière, lui fait un clin d’œil soutenu. Sans doute a-t-il jugé que sa place n’était pas à conduire le mioche jusqu’à sa classe. Ce serait dégradant ! Il écoute une radio que certains jeunes apprécient parce qu’elle va à contre-courant des autres, jugées trop  ringardes. Et on assiste, à une surenchère de balourdises. Clara est tombée, par hasard, un jour, sur cette radio et elle  a été outrée qu’on puisse demander au téléphone à une jeune auditrice sa taille de soutien-gorge. Et que dire de la dite personne qui s’est prêtée à ce jeu malsain, donnant des détails intimes sur son anatomie, précisions qui ne lui étaient d’ailleurs pas demandées. C’est cette radio que le jeune papa est en train d’écouter en s’amusant à draguer Clara.  Il faut dire qu’on ne peut la croiser sans promener les yeux sur son charmant visage, avec ses cheveux bruns que le vent s’amuse à décoiffer et qu’elle cherche à discipliner de sa petite main fine. Le front est large et fier, les lèvres minces parfaitement dessinées, le menton plus timide, mais joliment incurvé vers l’avant comme s’il n’attendait que votre pouce et votre index pour se faire caresser. Le nez un peu fort, mais des yeux marron, pétillants à vous faire tourner la tête.

Maupassant a fait un relevé des demandes qui sont faites à l'auteur. Mais il conclut : Faites-moi quelque chose de beau...

 «  Le lecteur, qui cherche uniquement dans un livre à satisfaire la tendance naturelle de son esprit, demande à l’écrivain de répondre à son goût prédominant, et il qualifie invariablement de remarquable ou de bien écrit l’ouvrage ou le passage qui plaît à son imagination idéaliste, gaie, grivoise, triste, rêveuse ou positive. En somme, le public est composé de groupes nombreux qui nous crient :

            - Consolez-moi.

            - Amusez-moi.

            - Attristez-moi.

            - Attendrissez-moi.

            - Faites-moi rêver.

            - Faites-moi rire.

            - Faites-moi frémir.     

- Faites-moi pleurer.

- Faites-moi penser ;

Seuls, quelques esprits d’élite demandent à l’artiste :

            - Faites-moi quelque chose de beau, dans la forme qui vous conviendra le mieux, suivant votre tempérament. »

                                               G. de Maupassant ( Préface de Pierre et Jean, 1888)

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